Ce rituel annuel de pas solitaires. Anodine expansion de songes autophages dans les feuilles d'automne. Dévorer la première peau. Et puis la deuxième.

Rituel annuel partagé en quelques photos.

Cette année la sensation que c'était différent. Plus de nuages, plus de pluie, de froid, et une sacrée lumière.

Ce qui est là, ce qui n'est pas là, ce qui le sera. Des pompes à bout et moi à côté. Absence. Exigence d'un autre chemin. 

(tire-clique sur languette et l'album apparaîtra)

Rituel de l'oeil en automne, publié avec un peu de décalage...

[petit album derrière la photo]

D'années en années, des pas sous les feuilles qui tombent.

Sur le fil, cette année encore plus que les précédentes.

Allonger les pas et s'arrêter juste avant celui de l'hiver. Une dernière sieste au soleil. Une fine glace sur le lac distord l'image des herbes encore vivaces, et une cape de givre flambe dans le dos de la montagne.

Ici

Un œil en automne ressurgit. Quelques clignements à quelques jours d'intervalle. Un automne lent, lent, encore vert et pourtant déjà la neige s'éparpille.

Automne, donc.
Automne de pluie comme ce soir.
Automne de suie comme cette nuit encore débutante.
Il y a quelques jours, le grand virage des feuilles se préparait, pleines de vie, fluides et dorées autour des rudes pentes.
La marche, la marche, la marche, toujours la marche de l’œil. Du nez, aussi. Des oreilles.
Exister sans avoir besoin d'être.

[Album]

Ils s'accrochent, s'écartèlent sans autre dilemme que la couleur dans un exercice orthoptique.

Il semble que...

La force du jour vient à bout de la pierre noire, qui vient à bout du jour en le finissant.

La force de la pierre retient ses bouts de désert du soir, qui dans l'abat-jour ne dit mot consent.

L'écorce amère de la pierre et du jour hésite sur le sens des tiroirs, là où l'on range les chaussettes en coton blanc.

Vous allez me dire, troisième oeil en automne, et maigre moisson pour les autres saisons.

Ou mais voilà: l'automne c'est la couleur, la puissance, la profondeur, le parfum; l'automne est gonflé plus que les autres saisons de la juste conscience de... cette idée que l'on a de vivre... avant de disparaitre. A la fois ce réalisme vertigineux, et cette  magie flamboyante. Respirable et inspiré. Nulle part ailleurs aussi perceptible que sur les hauteurs.

Je vivrais bien un long automne. Sur les sommets.

Cette année, ajustement nécessaire, l'automne est un peu frais, claquant et humide. Déjà la lumière blanche presque médicale de novembre, et des petits paquets de nuages compliqués. L'effet miroir du ciel, peut-être.

Mais toujours la rage charnelle et déglinguée du sol.